Evoluzioni

Ancora una tappa, ancora un traguardo, ancora la consapevolezza del passare del tempo.
Come se non bastasse, ho ricevuto come augurio da una giovane poetessa contemporanea una poesia ispirata ai Sepolcri di Ugo Foscolo, che dopo vigorosa frizione testicolare di scongiuro ho deciso di pubblicare perché obiettivamente merita. 

All’ombra de’ cantieri e dentro l’urbe 

costellata di piazze è forse il fallo

certe volte men duro? Ove pension

per te alla sera non si muti in

chili d’erba e bottiglie di liquori,

e quando vaghe di lusinghe innanzi

a te non danzeran le donne nude,

e della briscola udrò già il verso

e la blasfemia che l'accompagna,

né più in chat ti parlerà di coito

la vergine oziosa e la gattara,

e l'infoiata milfona raminga

qual fia ristoro a’ dì perduti un sesso

che ridotto si sia ad utensile

atto ad urinare ed innaffiar

le piante? 

Visto che si allude con sarcasmo alla mia desolante anagrafe, questa volta ho deciso di reagire svelando qualcosa di più. Vi presenterò gli inizi di Sym. Probabilmente a questo punto vi aspettate la solita immagine di spermatozoi, la solita battuta sul fatto che almeno per una volta nella vita sei stato il migliore, il più veloce, hai battuto tutti gli altri, sei stato tu il prescelto.

E invece no, siamo appena più avanti. Ma siccome vi conosco e so che siete malfidenti e pieni di pregiudizi nei miei confronti (non vi sto dicendo che sia sbagliato o che abbiate torto, eh, dico solo che lo siete), adesso starete pensando "Sì sì va bene allora avrai messo una ecografia".

E vi sbagliate di nuovo, siamo ancora più avanti. E non è nemmeno una sala parto o una ostetrica sculacciante. E' un cortile di periferia negli anni del boom. Ladies and gentlemen, siore e siori, amici vicini e lontani, italiani di cielo, di terra e di mare, people from Ibiza (non c'entra, ma mi piaceva mettercelo), ecco a voi gli esordi del giovane Sym. 

Ora, se mi leggete da tempo sapete qualcosa di come questo adorabile bimbetto biondastro (?!) con lo sguardo perso nel vuoto (visione mistica o astinenza da tetta, non hanno mai voluto dirmelo) si è evoluto negli anni da raffinato teppistello di periferia a tamarro chic. Sapete della mia passione per la triade Waits/Thurman/Champagne, sapete dei miei tuffi più o meno discinti nella neve, sapete di questa mia tendenza a dire e scrivere minchiate. Ecco, a questo proposito diciamo che la lettura del post successivo a questo getterà qualche dubbio sulla qualità della suddetta evoluzione e sul fatto che con gli anni si cresca veramente in maturità.